Поток сознания

Оляля вот оно моё спринтерское утро – досушиваешь голову феном, жжёшься чаем, дочитываешь английский, пишешь сусле диск, думаешь до четверга и жить то всего ничего, а я так и не успел сделать всего, что запланировал, убеждаюсь, что все Ани хрупкие, завтра будет готова плёнка, а сегодня вечером у К концерт, будет весело, рок-н-ролльно.

Есть люди – читаю и с ума схожу – до того они красиво звучат, до того вкусно пишут. Я эстет до чёрта.

Выходные пылал 38.7, всё кружилось, колотило в голове от ветра, и выли мышцы. Я редко болею. Это наверно первый раз за года как три. Спал в это время больше, чем дышал. Дали тишины до пятницы.

Сегодня переудалял всё к чертям. Надо периодически чистится от того, что уже не имеет значение и теряет первоначальный смысл. Есть вещи, которые переживут и эти и последующие удаления.

 

По моим наблюдениям в метро читают:
1) теорию фашизма . С очаровательной свастикой на обложке. Ехал парень, читал эту книгу и мило так, умиротворённо улыбался – знаете, зрелище то ещё.) |разве что карандашом на полях заметки не делал|
2) историю PR-а древней Руси (!) – аж до Ивана грозного. Пара перлов из оглавления книги чудной сей: золотой слоган Святослава, первый PR княгини Ольги, промоутерская деятельность Игоря, etc..
3) маленького принца. Ехал передо мной на эскалаторе закоренелый гот и читал маленькго принца.^^

И ещё немного побочно-филологического:
Вот знаете, у нас тут с WW была дискуссия, в которой мы сошлись во мнении, что выражение «менять шило на мыло» - не несёт в себе отрицательного значения. Шило на мыло – то бишь нерациональный, бессмысленный обмен. Неее, всё было не так – вот я не вижу ничего глупого в этом обмене – если одному нужно шило, а другому мыло, почему бы им, чёрт возьми, не поменяться, м?
Историческая ссылка – шило и мыло использовались раньше в обработке кожи – чтобы проколоть кожу шилом, его, шило, нужно было предварительно намазать мылом для удобства, по сему, менять шило на мыло означало глупый, нерациональный обмен, ибо менялось одно необходимое на другое и работать всё равно было невозможно. А вот Даль как раз таки говорил о равноценном обмене – ибо шило и мыло (по отдельности) – необходимые в обиходе вещи. Значит, при наличии А и неимении В (и желании В получить), можно совершить обмен с субъектом, имеющем В, и желающим получить А.

«В огороде бузина, в Киеве дядька». Это о том, что не имеет логической связи, об абсолютно разных, несовместимых вещах. А по мне, так логическая связь налицо: это дядька из Киева бузину в огороде посадил.) А может, и огород с бузиной, дядькой посаженной, находится в Киеве. WW со мной согласилась.) Вот вы как к этому выражению относитесь? Меня оно всегда раздражало.)
Пожалуй, такой предмет, как логика, я никогда не сдам.
^^

Ушёл бы в осень и не возвращался, утонул бы в мокрой листве, захлебнулся ароматом яблок, духом влажной земли, в дыму и холодных лесах прижался бы щекой к мокрому стволу – если бы в лёгкие можно было залить осеннего жидкого стекла до весны, заплести в волосы горьковатого солнца, оплести запястья кленовым шёпотом, затуманить глаза листопадом, залить октябрь вином до самых дубовых верхушек, не подниматься с копны душистого сена, потеряться в холмах, вырастающих из тумана, и не возвращаться, не возвращаться из оврагов..

приветствую всех новоподписавшихся за время моего отсутствия.^^

Прогрес 
|примерно 15 мая 2оо7|

Было темно и тихо, поэтому при нулевой видимости было отчётливо слышно, как он водит рукой по шершавой стене в поисках розетки. Он просто поспорил сам с собой – сможет ли он нащупать розетку и выдернуть вилку из неё, не зажигая свет. Бесполезно. Рука шарила около, так и не достигая заветной цели. Он чертыхнулся и прищёлкнул пальцами – комнату залил неживой, голубоватый свет, ему правда не было никакой разницы до оттенков света – его рука была примерно в сантиметре от розетки. Он ухмыльнулся и дёрнул за провод, торчащий из неё – вилка мягко шлёпнулась на пол. Просунув руку сквозь горловину своего свитера, он отсоединил оттуда другой конец провода. Всё, сердце было заряжено.

Он отличался своей изысканной внешностью, соблазнительной улыбкой и прочими деталями, которые так легко сражают женщин и заставляют завидовать соперников. Впрочим, было и ещё одно отличие - хотя он и пользовался немалым вниманием, он никогда никого не любил. Просто не умел любить. Пожалуй, это все, что можно сказать о нём примечательного.

Этот голубоватый свет.. Наука не стоит на месте – всё стремительно меняется, и скорость производства новых изобретений: техники, механизмов, оборудования всё увеличивается. Свет можно зажешь одним щелчком пальцев, получить обед, лишь надиктовав меню умной машине. Хотите быть любимым? И здесь вам помогут, внедрив всего один единственный чип в область шеи. Хотите любить? Зарядите сердце. Вот проводок – зарядное устройство; теперь ваше сердце – этакая нескончаемая батарейча чувств – частота передачи примерно 190 герц. Нескончаемая, конечно, если заряжать по мере необходимости. Вам нужны только проводок и розетка. Впрочем, и в наличии розетки нет проблем – вы, естественно, можете составить в голове её уникальную комбинацию, нарисовать контур, и вот перед вами вполне материальная розетка. Можете потрогать, только пальцы не суйте. А так, больше нет никаких проблем, всё упорядочено и решено – найдены все ответы.

Отсоединив провод, он почувствовал всю гамму переполнившего его чувства – оно было такое неохватное, словно все остальные чувства внезапно влились в его русло. Но вы-то знаеть – вполне охватное – 190 герц. Ему вполне хватало этих 190. Даже чувствами можно управлять – мало ли что - на всякий случай к набору прилогался маленький пульт – счётчик, датчик, сенсор, называйте, как хотите. Просто контролёр его чувств. Ну, оставим его наедине с новоприобретением – пусть радуется этой мелочи, которая съест всю его жизнь и в конечном счёте, конечно же, подчинит его себе, до чего нам нет уже совершенно никакого дела.

~Роялю~

Клавиши рояля – то ли и правда сделанные из слоновой кости, а то ли вырубленные из монолитной головы сахара – выливали ноты единым потоком – комната, где уже бушевал чистый рассвет, заполнена широчайшей музыкой до краёв: между страниц книжных ноты, все шкатулки насквозь музыкальные – какую не тронь, у двери
не ручка – педаль от рояля. Под напористым порывом распахиваются окна настежь, и люди, одетые наспех, замирают или падают навзничь, опрокинутые силой и размахом музыкальной души – вот это успех!

А клавиши – как зубы – здоровые, белые, прикус правильный, блестящие, показывающие улыбку – кусают тишину и громовым, но ровным голосом исторгают с величием – «Музыку, музыку!»

 

                                                   
  

- Куда бы вам хотелось поехать? Что бы вы хотели делать, чего добиться в жизни?
- Хотел бы повидать Стамбул, Порт-Саид, Найроби, Будапешт.
Написать книгу. Очень много курить. Упасть со скалы, но на полдороге зацепиться за дерево. Хочу, чтобы где-нибудь в Марокко в меня раза три выстрелили в полночь в темном переулке. Хочу любить прекрасную женщину.
(с) Бредбери

А воскресенье на арбате был мыльно-пузырьный флешмоб |я не ослышался, или всё-таки порядка 10000 засветились на сем событии?|
Откручивая крышку от пузырька, не подумал бы, что встерчу таааакое кол-во идиотов=весёлых людей Х)

А веду я собственно вот к чему:

мыльные пузыри 2оо8



( Read more... )

Ты столько всего должен себе и другим, так что пока отличное настроение – вспоминай, записывай да раздавай.

Ещё, удивительно, но слово наипрекраснейшее – пишется либо одним махом сразу, либо, не пишется вообще)

Весна бурлит-таки – ибо активности за всю зиму поднакопилось – словно она сладко спала, до конца просыпаясь лишь по самым резервным случаем – и теперь сконцентрировалась, хорошо зевнула раз так 5 и, наконец, вытащила меня за уши в боооольшой +
|как барона Мюнхаузена за косичку|

Я в душе не знаю, как готовить на завтра речь |пусть и 2минутную| по риторике – ибо слишком много фотографий, Рея Бредбери и хорошего настроения)

Нужно пересечься с таким количеством людей, дочитать столько книг |а я в своё время начинал и, как ни странно, бросал.. с чего бы?|, дорисовать всякую дребедень, и когда ты понимаешь, что начиная от самых мало-мальских мелочей и заканчивая большими планами, в день нужно впихнуть максимальное количество всего, а точнее по весне оно по инерции впихивается само – вот тогда я всем небом ощущаю, что живу

а ещё кусочек Венеции



( Read more... )

Весна остаётся у меня в руках лепестками цветущих вишен, стоит на пороге - вся тонкая, чувственная.. Нет, нееет, не цветки яблонь и груш, дай мне ворох кленовых листьев! Разгребаю запах черёмух и лип, как ветви, отодвигаю в сторону – ищу тропу в октябрь, заглядываю стрижам в глаза и пересыпаю миндаль из ладони в ладонь – а осень улыбается медью и багрянцем на твоих дышащих солнцем волосах..

Чем ближе апрель, тем явственнее я чувствую весну. Но на всякий случай лисья тропа в октябрь всегда есть у меня в кармашке. Припрятана, как барбарисовый леденец.

Прежде всего надо держать осанку – и что бы ни – прямо, с высоко поднятой головой, по-королевски, а там – хоть на эшафот.
Никто ничего не будет знать, ты, милая, будешь улыбаться и |всё в порядке - всё просто супер, всё в порядке – я просто умер|

Я люблю крайности – либо 2, либо 5, либо отлично, либо отвратительно, но нормально – это пытка. Так что – весны по прежнему нет, и всё нормально. Всё в нор’ме.
Я ощущаю себя размороженным холодильником – мало того, что ему не жарко/не холодно, так он ещё и пуст. Хотя при желании его и заморозить и наполнить можно.

Сегодняшним ветром послужил музей Маяковского – спасибо o_lebedivo
Маяковский, чёрт побери, до небесного прекрасен - сегодня в музее, как будто изо всех стен и со всех стёкол – он. От него наверняка пахло перегаром и керосином. И даже дьявольский мужчина с губами – похожими на облупившуюся, потрескавшуюся, как пустыня, краску – не испортил.

И ещё – интуиция – ни-ког-да не обманывала, я удивляюсь – хоть бы раз подвела, так нет, сволочь, как локатор, спасибо ей на самом деле. 

Мм. Наверно, Снежная Королева, проезжая, ненароком всадила лезвие льда куда-то в грудную клетку. Точно она. А то разве бы я ругалась на весну. Вот было бы забавно - найти где-нибудь Кая - а он такой уже постаревший, дедушка с седыми висками, с пледом в кресле качалке.. - и спросить его, Кай, а когда ты собирал слово из кубиков льда, ты тоже не любил весну?

 Предупреждение: это мои впечатления от Берега Утопии Тома Стоппарда. Много.

Знаете, весь кайф от Берега утопии был умножен тем, что мы смотрели его 2 марта. В день этих фиговых выборов слушать о свободе и будущем России из уст Белинского и Герцена. Ах!

Мои ожидания оправданы полностью. Так сказать интеллектуальное и культурное удовлетворение, даа.) В РАМТе я была впервые, ибо до этого считала его, даже не могу объяснить почему – низкопробным и с не самым лучшим качеством игры |дада после Ленкома и Малого, казалось, куда уж там| Однако именно игра, само качесвто и мастерство игры поразило – тем более, в отличии от нас, они там не сидели весь день на стульях, а взрывались на сцене, попускали через себя то время, тех людей, их боль за Россию, патриотизм, чувства, ссылки и вообще всё то, что в принципе не так-то просто понять сейчас. Да и тогда не все понимали.

Берег утопии - это о нашей интеллигенции, мыслителях, деятелях истории и литературы начала и середины 19 века, о их ссылках, эмиграциях, больших надеждах на французскую революцию, неоправдании этих надежд и тд..

Сразу вспоминалась литература и история класса эдак 9 – всё же это проходили – и западников и славянофилов, и Колокол с Телескопом, нашу русскую интеллигенцию, но не понимали – для понимания таких вещей нужна определённая база. А ещё вспомнились "Литературные анекдоты" Хармса - ибо иронии в постановке немало.

Вообще представить такой безответный патриотизм мне сложно, они святые и ими восхищаются, как декабристами, правда, сложно поверить в таких людей – так любить свою Россию, думать о будущем Её и её людей, народа, удивительно. Хоть и говорили и говорят об отсталости России, но русская интеллигенция – феномен, какого не было нигде. Равно как и русская литература.

Актёрская игра несомненно привнесла свою оценку, ибо, конечно, до последней чёрточки ни Белинский, ни Бакунин такими не были, но именно создание и передача образов создали эпоху революции, витающей в воздухе, до последнего штриха. Образы Станкевича и Белинского заинтересовали больше остальных – такие нервные, чуткие возвышенные и тонкие, что словно бы вся интеллектуальная сила и чуткость России – сквозь них, как сквозь провода-передатчики. Динамика и эволюция Белинского боооже, как же он сыграл |восторг| Мне не дадут соврать.)

Читают Гегеля, Маркса, Шеллинга, говорят о революции, но поначалу - по вечерам в деревне, ибо берег реальности, на который их бросило, куда прозаичнее и приземлённее, чем образ революции, свободы, а потом и свободы, равенства, братства. Они воплощали в реальность утопические идеи, а уж, учитывая, что в российскую реальность..

Наша интеллигенция, мыслители, двигатели, так искалеченные своей родиной, но всё таки предназначенные именно для этого времени. «Раскрывать людям глаза, а не выкалывать их. Наше значение не в том чтобы преодолеть несовершенство данной нам реальности. Наше значение в том, как мы живём в своём времени. Другого нам не дано»

Весьма ёмко и точно. Над такими постановками думают, их анализируют.
И, к слову – целостно – детали – меня сразу эта люстра зацепила – она кренилась от действия к действию, тонула, как от неспособности реализации революции в России, неготовой к этому, так и от краха духовного, личностного краха героев. И музыка и костюмы, освещение – именно так и никак по другому. Дада, и ещё этот аккордеон, который "повышал голос" на Герцена. Образно всё и символично.

Занятно. Мне есть над чем подумать.

1) камерное, ибо мои нервы дают камерный концерт сегодня вечером. Должны же струны быть натянутыми
2) камерное, ибо я сейчас в камере. Одиночной
3) ну и, наконец, потому что вожусь с фотокамерой

На улице больше воды, чем воздуха. С Му сегодня было тепло, а теперь холодно и зло – недобро улыбаюсь. Меня раздражают неплотно закрытые двери и шапки-ушанки. А ещё половину друзей вконтакте и асе надо удалить к чертям.
Планов немерено, но я уже сейчас знаю – половина не осуществиться. Ибо. Так получается в общем, да.

Зябко. Даже стихи подмёрзли и хрустят корочкой льда на зубах. Надо почитать Цветаеву, да. А в голове правда «Лилечка» Маяковского крутится.



И ещё надо чтобы день святого Патрика был зелёный в оранжевую полосочку.

И опять я кусаю губы – дурная привычка. От ногтей в детстве отучили, намазывая горчицей. Да вот беда – я её люблю. А ещё люблю запах сигарет.

3 выходных. Надо вроде бы столько всего, что их не заметить, что бы их порезать на маленькие кусочки, а пока только холодно и вдохновения колдовать над очередными фотографиями нет.



ухожу в зеркало